La mamma

Chi raccoglie, amabile,
il pianto e il riso,
e nel dolore ha pronti
un bacio e una carezza;
chi nell’amore trepido
dell’avvenire scruta gli orizzonti
e tremebonda aspetta
maturi i sentimenti;
e quando il tempo implacabile
ha corroso gli anni suoi,
dal cielo veglia
sui passi affaticati
d’aspri sentieri,
e nel grembo dell’Eterno
il frutto del suo grembo attende?
La Mamma !